Malchance de Chance, triche de Vukovich…
FrenchConnection (1971) s’achevait sur une détonation ; PolicefédéraleLosAngeles (1985) débute idem, en parallèle à un plan rouge sang, sur fond de flamme infernale, annonce ésotérique de la conclusion, de la suite. Le jour se lève en accéléré sur l’enfer californien, ses palmiers frissonnent, cernés selon son smog. Le générique affiche la clinquante couleur du masculin malheur, une toile infernale, de (d’auto)portrait infernal, surgit puis disparaît, remplacée par une série d’images topographiques, géométriques, diagonale de train de fret sonorisé, panoramique horizontal de casse esseulée, du titre explicite en forme d’aphorisme surmontée, remarquez l’éclat écarlate, entre arbre et impact de balle. Vivre et mourir à L.A. ? Bien sûr, mais aussi et surtout s’y activer, s’y croiser, y faire des affaires friquées. Friedkin filme de billets un brassage à la Scarface(Brian De Palma, 1983), d’argent et des gens une circulation à la Bresson (L’Argent, 1983). Il alterne les échelles, gros plan de visage fardé qui nous dévisage, effronté, assez sublime et quasisubliminal, une pensée pour l’épiphanie méphistophélique et onirique de L’Exorciste(1973), plan d’ensemble d’un convoi d’autrefois, parmi la ferraille, le long d’une palissade, pylônes électriques étiques, phalliques, pont en amorce, blonde en jean assise (Debra Feuer, frisée, défaite), à gauche décadrée, adossée à un muret aux vitres en verre rectangulaires, clair-obscur solaire + un soupçon de marron et de vert. La paire de Wang Chung soudain accélère, le morceau allegro, quintessence dotée d’élégance, sinon d’urgence, du son de ce temps, synthétique, mécanique, sans âme, sans états d’âme, accompagne une seconde toile, un échange étrange, au-dessus d’un comptoir illusoire, du trafic viral devisu, placé en pleine rue, peut-être une pute et son mac pas à patte, une caisse enregistreuse malicieuse et bilingue, anglophone, hispanophone, raccord dans l’axe inclus.
Ça compte et ça (se) recompte, en biais, surcadré, en éventail, en enveloppe, à contre-jour pas toujours, appréciez l’effet de signature du doué DP Robby Muller, de Wim Wenders le valeureux partenaire (Paris, Texas, 1984). Des photographies prises par les flics rejouent LaJetée (Chris Marker, 1962), chronologie secouée, sablier scellé, éléments (ofcrime dit von Trier) documents d’une narration absconse, encore ponctuée par le coup de revolver liminaire, élargi à une réverbération d’orage de métal. La légende de l’une d’elles affirme : « This is our guy in E. LA », la suivante mentionne le démoniaque Masters, maître du domaine, contrefacteur tueur, artiste destructeur, incendiaire austère, fissa il vous faut Willem Dafoe. La masse de mouvement et de statisme, de mobilité immobile, du pictural, du sculptural, du capital, de l’illégal, ne gêne l’allongée (et regrettée) Darlanne Fluegel, jambes levées, en train de fumer, de stores baissés à proximité. Le vrai-faux contrechamp donne l’impression qu’elle se trouve du côté opposé de l’atelier, à regarder le sombre propriétaire déplier sa dernière œuvre, ersatz délocalisé, un brin malsain, du Penseur de Rodin. En deux minutes trente mémorables, magistrales, Friedkin, flanqué de deux monteurs majeurs, Smith père & fils, revisite et redéfinit la forme du clip, un an après l’évocateur SelfControl de Laura Branigan, (re)lisez-moi ou pas, associe réalisme et symbolisme, propose un puzzle ou plutôt une mosaïque choc et chic, que le reste de l’item va développer, compléter, corriger. Énigmatique et expressive, l’ouverture de Police fédérale Los Angeles demeure donc en définitive une leçon d’introduction, une réussite authentique, une stimulante mise en scène audiovisuelle, celle du mystère des êtres et de leur paraître. Quant au métrage, l’un des meilleurs de l’auteur, il vaut sa souvenance, y compris à contresens.