Une œuvre, un plan : Salò ou les 120 Journées de Sodome (1976)
Sade, malgré tout, mais encore Artaud (très à la mode au milieu des années 70) et Pagnol (théâtralité d’un homme de mots et d’images). Un grand film sur la violence et son spectacle, où les rôles s’échangent, avec la mort pour seule évasion, et une valse faustienne (« Marguerite ! ») en coda. Enfants de Salò (et de salaud, comme se plaisait à le dire Pasolini lui-même, en français) ? Cannibal Holocaust, Zombie, le diptyque Hostel, Crash, Irréversible et Martyrs(pour son dernier plan réussi), ou encore, plus souterrainement, India Song (parole en huis clos) et La Maison aux fenêtres qui rient(1976, aussi) d’Avati, coscénariste non crédité : peu près la guerre, dans un village aux environs de Ferrare (cité par la narratrice coprophage), le restaurateur d’une fresque du martyre de saint Sébastien habite la villa d’un « peintre de l’agonie » (PPP ?) et déterre, littéralement, les crimes collectifs d’hier enfouis sous le sourire d’une bâtisse (« Riez ! » ordonne le Président aux participants du mariage/messe noire) – ce codicille sous forme de giallo enchaîne directement sur les plans pasoliniens du massacre final et s’achève par la pendaison d’une jeune femme à une esse, en rappel de celui à la tronçonneuse de Hooper, autre chef-d’œuvre horrifique et politique, vu peut-être, qui sait, par le poète frioulan…
Sade au cinéma, ou l'histoire d'un rendez-vous manqué, même avec Pasolini ; problème identique avec Lovecraft, lui aussi au bord de la langue et du silence sidéré, malgré les adaptations drolatiques de Stuart Gordon. Barthes disait que le mot « merde » ne sentait pas – comment faire pour que les images puentl'abattoir ? Filmer les camps d'extermination, comme Stevens ; les réduire au hors-champ, comme Fuller ; les métaphoriser à l'aide du conte comme le Spielberg de La Liste de Schindler avec son Petit Chaperon rouge du ghetto ; les faire advenir par la parole douloureuse, comme Lanzmann ? La question reste ouverte, liée à la problématique de la représentation, aussi à l'œuvre dans la pornographie (et Ilsa, la louve des SS combine les deux interrogations).
Sur cette éprouvante satire « terroriste » et spéculaire de la société de consommation et du spectacle, aux ramifications ouvertement autobiographiques, et dont les scènes « alimentaires » continuent de choquer plus encore que les tortures du dernier cercle infernal (on se demande pourquoi, du reste, sinon parce que Pasolini semble ici s’adresser directement au système nerveux du spectateur, ou à son cerveau reptilien, plus sensible aux excréments, même filmés, qu’au sang versé, rassurant avec ses allures consubstantielles et factices d’effet spécial), on renvoie le lecteur à l’excellent et fraternel essai d’Hervé Joubert-Laurencin, Pasolini, portrait du poète en cinéaste, et notamment à l’ultime chapitre, judicieusement intitulé Cinema Inferno…